Guitarra suena más bajo,
que alguien puede oirte
quiero, le lleves muy suave
todo el amor que yo siento,
y nadie debe saberlo.
Cantan los grillos del campo
y un pájaro en el rama,
ninguno duerme esta noche,
tampoco ella, que a esta hora,
suspira y aprieta la almohada.
La luna es firme en el cielo,
me roza con sus rayos,
guitarra mía, suena más bajo
aunque sea incierta la mano,
suena guitarra, ya es hora.
La hora,
de darle todo el bien que hay en mi alma,
ceñirla con mi brazo y protegerla
y así amarla como nadie puede.
La hora,
de respirar el sorbo de aire puro,
un prado es verde cuando es primavera,
la noche baja y el sol
me deja junto a mi amor.
Me tiene ahora en su seno,
la noche huele a heno,
¡dios, cómo late su pecho!
la gente sueña a esta hora,
duerme guitarra, ya es hora.
La hora,
de darle todo el bien que hay en mi alma,
ceñirla con mi brazo y protegerla
y así amarla como nadie puede.
La hora,
de respirar el sorbo de aire puro,
un prado es verde cuando es primavera,
la noche baja y el sol me deja junto
a mi amor, a mi amor.
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