Eusebio Blasco

Son las tres.

Son las tres; va a venir; me ha prometido

pasar toda la tarde junto a mí;

todo la espera...el cuarto perfumado

cual árabe pénsil,

entornado el balcón, la chimenea

rebosando de leña que, al crujir,

producen sones que al amor convidan;

abierto el piano; el vals en el atril,

las azucenas esparciendo aromas,

vertiendo esencia el temblador jazmín.

¡ Que lento pasa el tiempo! ¡Oh, lluvia grata!

Coro de besos me parece oír

bendita la carencia cariñosa

que nos arrulla así.

Me late el corazón. ¿Será que llega?...

La seda oigo crujir...

y resuenan sus pasos temerosos...

se acerca...¡ ya está aquí!